Ausencia

Deambulo por tus ojos noctámbulos,

cansado del camino que está por andar.

Me cubro con la dama negra

y aniquilo cualquier atisbo de esperanza

que no sea la ajena. 

No sé vivir en un mundo 

que no sea el mío. 

Plagado de maleza marchita, 

me consumo, 

y consumo hasta el último resquicio de ser

que ya no me queda. 

Ya no me queda. 

Fantaseo con la idea de otra vida

como si la muerte 

no fuera ausencia de toda misma. 

Y eso es todo lo que no deja de ser. 

Ausencia. 

Ausencia. 

Ausencia. 

Me inundan de niebla los pulmones, 

de ideas la cabeza

y sólo puedo pensar:

ausencia, ausencia, ausencia. 

Tranquila me grita al oído, 

como en un susurro:

"acércate,

mi proximidad es lejanía".

Me recuerda callada

que el silencio es ausencia de vida, 

y después del silencio, 

la nada viva. 

Atajo la esperanza

con las llagas en los dientes, 

pues no es más que la ausencia de realidad 

avocando en definitiva a ausencia de sentido.

Dejo el alma despeinada para el viento

por si en un clamoroso rugir

quisiese zarandearla como brizna de hierba

en el secarral de la vida. 

Lejos,

en ausencia de ti, 

en ausencia de mí, 

en ausencia de nosotros. 

Y nosotros recordaramos

en ausencia de memoria

lo que era la memoria de una ausencia.