Esta es la última vez que te escribo, y tu la última vez que haras como si no fuera para ti. Te busco en los poemas de los poetas sin palabras. En la hipérbole de mi vida. En el cajón de los recuerdos que quemamos con las manos sucias. Como el alma. En todas las paradas de bus que me recuerdan a ti. En todas las cervezas de más y en las tardes de mucho menos. En el calendario en el que tachaba los dias que te llevaba sin ver, y en las noches en las que siempre acababamos viendonos. En las carreras, en tus medias. Tintas. En la tinta de las cartas que nunca te envié. En mí, que siempre fui de terminar y ahora empecemos por el final. Se acabó.
Funambulista de versos sin terminar, a medio camino entre poesía y realidad.