Esta es la última vez
que te escribo,
y tu la última vez
que haras como si no fuera para ti.
Te busco en los poemas
de los poetas sin palabras.
En la hipérbole
de mi vida.
En el cajón de los recuerdos
que quemamos
con las manos sucias.
Como el alma.
En todas las paradas de bus
que me recuerdan a ti.
En todas las cervezas de más
y en las tardes de mucho menos.
En el calendario en el que tachaba
los dias que te llevaba sin ver,
y en las noches en las que
siempre acababamos viendonos.
En las carreras, en tus medias.
Tintas.
En la tinta de las cartas
que nunca te envié.
En mí, que siempre fui
de terminar y ahora
empecemos por el final.
Se acabó.
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